Culture des Peuples Originaires du Brésil (CULTURE AMERINDIENNE)

(extrait) - L’arme du crime, Madame le juge ? Ah ! L’ARme du CRIme ! Le commissaire se redressa sur sa chaise, rejeta ses épaules en arrière et releva le menton, les yeux plissés et le triomphe sur les starting-blocks. Il savourait cet instant comme s’il s’apprêtait à se délecter d’un Merveilleux. Dans son esprit, il faisait rouler avec délice chaque syllabe de ce qu’il s’apprêtait à révéler. L’enquête avait été piquée de contretemps. Il n’avait rien compris aux explications scientifico-cryptiques des collègues du labo et guère plus aux paraboles de la balistique. Malgré tout, la ténacité du policier n’avait eu d’égale que la perspective de présenter à la magistrate le résultat spectaculaire de ses stupéfiantes conclusions pour un moment d’Histoire judiciaire. Une image lui vint en tête, ou plutôt une scène : Le Sacre de Napoléon ! Le tableau de quelque dix mètres sur six qui l’avait jadis tant impressionné, à l’occasion d’un voyage scolaire au Louvre. Joséphine de Beauharnais qui reçoit des mains de son Corse chéri, la couronne d’impératrice ! Aujourd’hui, sa carrière, ce sera cette Joséphine rougissante et la couronne sera le regard ébahi de la jolie magistrate. Trente ans à courser les petites frappes, les escrocs à la petite semaine et les brutes avinées. Trente années à s’imbiber de mauvaise foi, de mensonges et d’excuses-bidon. La plus belle période de sa vie active à intervenir dans les querelles de couples fielleuses qui se ponctuent de noms d’oiseaux, de coups et de gifles, sur tapis de vaisselle brisée de rage. A confronter la clique habituelle de pousse-au-crime, trafiquants, voleurs, exhibitionnistes et autres malfrats bas-de-plafond. Trois décennies de procès-verbaux, d’auditions, de justifications vis-à-vis du contrôle interne. Tant d’années noyées sous la paperasse, les horaires bousculés et les hurlements de la racaille qui n’appréciait pas l’hospitalité spartiate de la maréchaussée… Et puis, tout à coup, une Affaire. Sortie de nulle part, un beau jour de printemps qui sentait bon l’herbe coupée. Il en avait fait tout un plat lors des réunions opérationnelles : après tout, il y avait eu mort d’homme ! Et pas qu’un anodin homicide involontaire. Pas qu’un banal meurtre crapuleux de bas étage : cela avait été un bon gros, gras et velu assassinat à l’ancienne, servi avec sa garniture de cervelle éclatée sur lit de tripes à l’air ! Georges Steenhout gonfla ses poumons et entrouvrit les lèvres pour claironner son succès. L’arme du crime…

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