Neuroleptiques : poèmes transfuges

J'aimerais jouer à cet autre jeu, dont tu m'as parlé hier : avec ces boules de cire qui s'entrechoquent, ces bulles de suie qui éclatent au nez des clowns dans la rue ; et j'aimerais, une toute dernière fois, voir cette satire sur le vice du religieux, avec son lot de mots d'esprits, ceux qui s'évanouissent dès que le soleil les aspergent de ses rayons, et ceux qui s'épanouissent au contact de la rancœur et des petites rancunes ; j'aimerais encore laisser glisser mes doigts sur ta peau fissurée par le froid et, aussi - mais on ne le dit pas assez - par ces lames de rasoir que tu tendais à ceux qui voulaient t'aimer ; et passer mes lèvres sur toutes ces blessures que tu traînes avec toi ; et serrer ma main sur ton cou pour m'imbiber de ton dernier souffle. J'aimerais parfois lever les yeux vers le ciel. Réellement. J'aimerais. Mais les étoiles ne sont que des crachats de dieux.