De nulle part nous ne sommes et nous sommes ici!

Au cours du 20ème siècle, le fascisme portugais est resté discret, planqué derrière des intérêts internationaux et l’OTAN. Pourtant la dictature de Salazar a bien existé avec ses intolérances, ses violences, ses persécutions et ses assassinats, ses arrestations, ses tortures, ses déportations et ses emprisonnements. La misère du peuple portugais a conduit vers l’émigration tout autant que la terreur inspirée et exercée par la PIDE, la terrible police politique du régime, sans compter la fuite des jeunes pour échapper aux injustes guerres coloniales en Afrique. En accompagnant la vie d’une famille et surtout d’un homme qui a consacré sa vie dans la lutte contre ce régime, l’auteur ne se contente pas de raconter. Il explique aussi comment « Les hommes sont incapables d’entendre que les forces qui les font tenir dans leurs batailles, qui les maintiennent droit dans leur courage, peuvent blesser atrocement les êtres qui leur sont les plus chers. » Firmino est parti vivre ses aventures au Brésil, sa femme ne le rejoindra que 35 ans plus tard. Tomaz, leur fils, ouvrier verrier dès l’âge de 7 ans, s’engagera dans la lutte syndicale et contre les injustices. Il sera arrêté, torturé, déporté au Cap Vert, relâché et emprisonné à nouveau… Il construira une vie de famille, mais le poids des menaces le conduiront à émigrer vers la France. Les enfants devront retrouver de nouveaux équilibres… Sa femme, Palmira, tiendra, avancera, protègera les siens et se remuera comme une saltimbanque sur un fil tendu au dessus du vide, portant sur ses bras le pesant balancier de la vie. Elle marchera, son mari à la lumière tamisée des couloirs clandestins, elle dans l’ombre grise, juste derrière. Sans faille ! À travers son récit, l’auteur, fils de Tomaz, tente de comprendre comment les fils qui dressent la toile de sa vie se croisent et s’entrecroisent à la recherche d’une trame d’identité… « Je sais d’où je viens, mais je suis de nulle part. Car lorsque les évènements vous arrachent à vos terres, il n’y a aucun lieu qui puisse vous apporter l’aisance de l’esprit. Plus jamais ! Les voix semblent alors vous dire « vous n’êtes plus d’ici, puisque vous êtes parti. » Il n’y a plus de tranquillité, il n’y a plus que la fébrilité des inquiétudes, la sensation de ne jamais trouver de chez-soi. Chez-soi, ce ne sont que ces lieux retrouvés dans sa tête, déformés par le temps et l’usure parce qu’on les transbahute en permanence dans les fontes de selle comme autant d’éléments de survie nomade. »