L'Amour en Boîte (à Ordures)

Assis sur mon banc dans le parc qui jouxte l'asile psychiatrique, je regarde à nouveau les cailloux sous mes godasses trouées. Depuis combien de temps suis-je donc ici... à écouter les délires des deux bipolaires qui m'ont volé ma solitude ? Olivier le schizophrène n'est plus de la fête. Il a pu finalement regagner le monde qui l'en avait exclu. Les résidents se suivent et se ressemblent, les mêmes bobines, les mêmes pathologies : il n'y a aucune poésie dans la folie, les fous ne font que balancer de vieux mêmes symptômes, comme s'ils avaient décidé de jouer le jeu, débiter les âneries convenues que les psychiatres attendent d'eux. Je suis le plus ancien de la bande, je suis celui qui pensait sortir au bout d'un mois mais qui n'a de cesse de saboter la perspective d'un retour chez les fous du dehors.