Le diable est dans mon salon

Maternité d’Épinal, octobre 1997. François voit le jour. Tout se passe bien jusqu’à ce que son cœur s’arrête. La réactivité de l’équipe dans la salle d’accouchement est lente, trop lente. François bleuit. On l’amène, enfin, en néonatologie. Que s’est-il passé ? Qui a fait l’erreur ? Le service de maternité qui, à force de gestes répétés, aurait sous-estimé les risques ? Le gynécologue qui n’a pas remarqué des anomalies déjà présentes lors de ma grossesse ? 10 ans après je tente de connaître la vérité. L’avocate me décourage ; c’est le pot de fer contre le pot de terre me dit-elle, et pourtant, les comptes-rendus de l’hôpital sont incohérents, raturés. J’abandonne très vite la procédure car j’ai d’autres combats à mener. Les 1ères années je ne me rends pas compte que je suis sous l’emprise de la doxa. François passe sa vie dans les hôpitaux où le corps soignant allonge indéfiniment la liste des ses médications et examens en tout genre. Mon fils remplit les plannings de tous les services et je comprends enfin que mon manque de discernement l’entraîne dans une spirale médicamenteuse et le met en danger. Je reprends alors ma casquette de rebelle, de mouton noir. Je me tourne vers une médecine fonctionnelle; les résultats sont spectaculaires, indiscutables, mais aux yeux de son père qui a quitté le navire, des tribunaux, de la médecine conventionnelle, je suis une illuminée, une pythie désaxée. Je continuerai, coûte que coûte.